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“¿Tons qué, a qué hora nos salimos? – Ps no sé, ¿a qué hora dice el boleto que empieza? – A las 9. – Hay que llegar temprano por cualquier pedo, ¿no? – ¡Sí, a güevo! Entonces con que salgamos a las 7:30 nos da tiempo perfecto. – Ya estás, 7:30 partimos.”

Ya con la ruta aprendida y después de haberme comido dos jochos por 14 pesos en el Seven Eleven, nos dispusimos a rendirle culto al maestro Robert Nesta. Pensábamos estar minutos antes de las 9 en el Vive Cuervo, pero el tiempo pasa rápido entre charlas, tragos y tiritos y terminamos agarrando rumbo hasta las 8:20 de la noche. No sin antes haber tenido que subir y bajar nuevamente dos pisos al darnos cuenta de que no portábamos los boletos mientras salíamos por la puerta del edificio. Era obvio que no recorreríamos dieciocho estaciones del metro y un viaje de la ruta 28 en cuarenta minutos un viernes por la noche saliendo desde el metro Universidad. La verdad es que ninguno de los dos hizo referencia a lo anterior porque simplemente no nos importaba. T r a n q u i l a m e n t e.

El chofer de la combi iba viendo “La Hora Pico” (sí, ¡aún existe!) en una pequeña tele que temblaba y perdía la señal cada cinco segundos. Fue como una especie de Déjà  Vu  el hecho de confirmar una imagen mental que tenía cuando era niño sobre la vida en el gran Defe: la banda hasta la madre después de un largo día en un trabajo que le caga va enlatada en el transporte público mientras el chofi acelera, esquiva y rebasa como un Formula 1 y en los altos le echa un ojo a las viejotas y los chistoretes que emite su creativa instalación audiovisual. Realmente fue algo extraño. En fin, de manera sorprendente el trayecto no resultó tan largo como esperábamos. A las 9:20 visualizamos la fila que, aunque larga, avanzaba rápidamente hacía el interior donde ya se escuchaba tenuemente la voz del Devendra Banhart.

“No mames, ¿ya viste las playeras?, no están feas, están culerísimas. – Sí güey, están de la verga, de seguro se les van a quedar todas porque están bien horribles. – Pues sí, nunca he entendido el negocio de los vatos que venden camisetas y mamadas afuera de los conciertos, casi siempre todas las cosas están culeras y bien mal hechas. Pero ps bueno, nunca falta el pendejo que las compra.”

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